Primavera 1

Teimosia

Provence

Gostaria de continuar a narrar o amor, mas de mim pende uma lua pequena em quarto minguante, mostrando o avesso do sentir. Gostaria de desmontar o medo, em lugar de cavalgar no seu dorso. Gostaria de ficar para sempre assim, nesta paixão nómada, com as marcas de todas as dores e prazeres que são fiéis ao amor, mas sinto-me esbracejante e frágil, como o afogado. Flutuo no silêncio e não vislumbro terra.

A vida é uma crença como outra qualquer. Como uma religião. Vive-se como se vai à missa: entre a fé e a dúvida.

A leitura mais exacta do mundo – o céu, as nuvens, a montanha e o mar.

O resto, apenas a especulação que as palavras trazem, o desenvolvimento de certos temas, o corpo encostado à pedra, esperando que desta vez não chova.

E há as cores da vida, que mudam a cada instante, como se as cidades fossem apenas alturas de lentas transições.